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El día que en mi casa cenamos ocho empezó muy tarde, con ruido de cubiertos, cazuelas y hornos. La luz se coló con retraso en la habitación y me dejó desperezada a la hora del que ha estado trasteando toda la noche. La mañana fue de estudio y bastante poca colaboración culinaria, para evitar riñas matutinas y de horas “siestiles”.

La tarde del día que en mi casa cenamos ocho trajo, además de estudio, creatividad. Colocar turrones en bandejitas elegantemente lleva más horas de las previstas y requiere una visión artística que muchos no son capaces de percibir. Poner estratégicamente los platos para ocho en una mesa en la que a lo sumo se han juntado seis (y sólo en muy grandes eventos) no es moco de pavo, lo que casi causa una crisis familiar. Descubrir con tristeza que no hay platos conjuntados para todos conllevó gran disgusto.

Esa tarde, mi abuela se echó la siesta a las nueve, mi madre se duchó simultaneando con el asado y mi tío & family llegaron puntuales, en exceso, por primera vez en su vida. Mi prima me obligó a ver tres películas infantiles, gritó cada diez minutos y durante tres horas “¿Os estáis tomando ya las uvas?”, mi abuelo salió a comprar a última hora y gasté mi saldo total en mensajes y llamadas con escasa atención por parte de los receptores.

Pocos minutos antes de la cena de ocho, mi padre me llamó por teléfono, para decirme que luego me llamaría; mis hermanos me abuchearon por pasar las fiestas en Valladolid en vez de con ellos y M. me trató con más cariño del usual anteriormente. También se localizaron aquellos perdidos, se rescataron algunos mensajes del abismo y se rezó por la pronta llegada del último de los comensales.

La noche que en mi casa cenamos ocho, se empezó a cenar a las diez y media, nos chupamos los dedos, algunos comieron gambas sin pelar (!), se habló de Rocco (de los dos), de España, del metro, de timos, de engaños y de suspicacias. Se llenaron los platos con salsa, con lechazo y con prisas.

A las doce menos tres del día que en mi casa cenamos ocho, se paró el reloj del salón, para no confundir campanadas, se corrió a la tele, se sacaron las uvas, se contaron las uvas, se reajustaron las uvas. Bajó el carrillón y sonaron los cuartos y mientras Bush y Eva Hache hablaban, algunos dedicamos el año a los que fueron y a los que están por venir.

El día en que en mi casa cenamos ocho, brindamos con Moët Chandon y oro.

La noche después de la cena de ocho, comenzó con alguna llamada esporádica y con Bonnie M cantando en la televisión, con el videoclip de Bee Gees, Jackson five y AbbA. De risas y bailes. La noche en que en mi casa cenamos ocho, casi me fumo un canuto en familia.

Esa noche, conseguí mi propósito de boicotear las salidas, estuve calentita en casa, sin lluvia (llovía), sin frío (helaba), sin taxi (). El cumpleañero recumplió los 12 con la PS2 en brazos y una sonrisa de oreja a oreja. Habrá que jugar a las motos.

Con Trivial, se jugó, se ganó, se perdió y se discutió en exceso, y con niña aprendí que por mucho que nos esforcemos, las cosas no han cambiado en todos estos años. Los que fueron bordes e hirientes, siguen siéndolo, a conciencia, y con la ventaja del buen planear a través de los años. Los que utilizan a sus hijos como parapeto no se merecen mi consideración. No te acostarás sin saber una cosa más, eso lo aplico todos los días, pero la lección de hoy, calará, espero.

El día que en mi casa cenamos ocho fue un día como otro cualquiera, para mí y para algunos, y más estresante para otros. Y terminó con una visión espectacular de un adulto en su era adolescente lacrimógena y un resumen redactado regular por la perjudicación del sueño.